unicidades

O mundo nao para de falar. O mundo, estressada esfera, espreme. O mundo nos diz que está bem isto ou aquilo. Dita as regras do que e aceitável aos seres humanos. 

Certain short stories seem to be more interesting in books. Not in real life. We tend to want to prolong what we perceive as good. It takes time to understand that it's fine if certain things have a very short life in our lives. Nonetheless, we get exasperated. 

As estradas dos meu coração são tortuosas. Uma ansia enorme em amar. E ao mesmo tempo a falta de saber como. O vácuo entre o teu e o meu coração. Essa ponte indestrutível que separa. Que espera. Saiu o sol, aos poucos, meu corpo esfria. O tempo sempre contas tantas fabulas. Outubro azul e seus sonhos não realizados. Qual e a parte desses sonhos na qual eu me encaixo? Qual e o limite do amor muito amado? Eu pinto a cara de cores insuspeitas. Pouco de azul-turquesa. Vermelho. Preto. Um pouco de bege rasgado nas pontas de um rosto cansado. Talvez as linhas do meu rosto nao te revelem a minha idade, mas é possível que te revelem o quanto cansada estou. O dourado e um contorno absurdo, num cansaço tão pronunciado. Nao tem historia pra contar esse dourado. Esta apenas. Esta. Assim como esta em mim o arrepio. O arrepio do medo. Da solidao. De uma ilusao mais. Medo que nao sejas.

He said: you have writing. Not knowing I don’t have that talent anymore. Not knowing I now struggle with feeling. With letting my soul breathe the way it knows best. I wonder if that is why my life seems so blurry at this exact instant. If that is why I feel under water. Under pressure. Under. I live the struggle of having to bounce back and forth between the concise English language and the long and dramatic Portuguese language. He stands in front of me telling me I don’t know the culture of America of the 90’s. He stands there disagreeing with me. I burst into tears. Dry tears they are. Because I can’t cry anymore. I have a new job. A new lover. My spiritual journey is unfolding. I am learning new pieces of information that somehow help me. But what kind of help do I want? What kind of help do I need? If being happier means that I can’t write anymore, then what does it mean to have the talent to do so? Dry tears. Three wishes hanging from my neck. An aqua blan